Quem Kern amar?

Pegou a agulha e sofreu para colocar a linha - sinal da idade, brincadeira do tempo ou mero cansaço. Com maestria de alfaiate começou a costurar. Fechar aberturas, juntar partes, chulear e dar pontos. Começou pelo mais exposto. Começou costurando a vagina com o ímpeto de amor pleno. Alinhavou e selou. Depois a boca, os olhos e todo e qualquer orifício que pudesse ser saída. Ele quis nela prender a maior das irracionalidades, o amor.

Palavras
roubadasinspiradas por Richard Kern e Reinchenbach e dedicadas ao amor que mata de Ivana Debértolis.

Long are the days ...

Long are the days When you're turning away From the reasons you strung Long is the way When you're aching to say But your teeth bite your tongue Loud is the wind In your ears as you spin As you look for the sun Loud are the skies As you thunder your cries When your prayers are sung Hard is the floor As the waves pound the shore Of your wounds Roll up your sleeve It's hard to believe But it's you Love it or leave it You got to believe it My Oh My! It hurts sometimes My Oh My! It hurts sometimes I think I’m running out of time Before I’m gonna lose my mind Slow is the night When you reach for the light But the Dark lingers on Slow is the bite Of the words that you write When it’s finally dawn How can you swim When the waters are streaming In you Roll up your sleeve Now love it or leave it It's you Love it or leave it You got to believe it  My Oh My! It hurts sometimes Oh My Oh My! It hurts sometimes I think I’m running out of time Before I’m gonna lose my mind

O corte

Tem um pedaço de mim podre e o pior de mim vive ali. Neste lugar escuro, o pior de mim é rei. Governa como tirano. Veneno. Cresce e se espalha matando tudo que de bom em mim há. Beligerante! Do outro lado, tem o melhor de mim. O melhor que mostro, o melhor que todos querem ver. O melhor de mim que quero ser.  O melhor batalha bravamente para manter o controle. Na maior parte do tempo – felizmente – vence. Porém, infelizmente derrotas houveram. Uma aqui, outra acolá. Então, o melhor de mim cedeu o lugar ao pedaço ruim, o desvão das minhas vontades. O maniqueísmo da minha história que deveria ser preto e branco, se disfarça em matizes. Justamente, o perigo. O cinza que sou nunca é certo, em um dia pode ser claro, noutro escuro, e a delimitação entre o bom de mim e o pior do que sou se perde. Preciso de ajuda, preciso de uma faca. Rasgar um do outro. O claro do escuro. Dor, mais dor. Pior do que sentir dor é causar dor. Assim, o trauma do corte não será maior que a dor da incerteza de hoje ser bom, amanhã não. Ser mau! Não quero mais ser os dois, pois não existe mais forças no todo para perdoar pedaços. Não quero mais cometer os erros e refazer, refazer-me para destruir tudo a minha volta. Meu lado pior não gosta da felicidade alheia e muito menos da felicidade dele mesmo. Por isso, constrói tramas e destrói tanto a si mesmo como o resto que é o melhor de mim. O que sobra no fim de cada guerra é o oco. Sem som ou vida. Homúnculo. Hoje, o pior de mim fez as malas, o melhor de mim nem deu adeus. A tristeza é que ele, o pior, não vai longe, apesar de ir tarde. As cercas agora terão que ser mais altas e os arames mais afiados. Preciso de você e sua força para vigiar a fronteira. Soar as sirenes. Aceita? Guarde os portões ou me corte em pedaços para esconder um pedacinho ínfimo que seja do melhor de mim em você.

The river goes where the current flows

... The darkest need 

The slowest speed 

The pattern reconciled ...

Love me like I'm not made of stone since I'm your son ...

"Even though it hurts, even though it scars Love me when it storms, love me when I fall Every time it breaks, every time its torn Love me like I'm not made of stone Love me like I'm not made of stone."

A espera

O cabrito

Foto de Elliot Erwitt.

Uma metade aqui e outra lá. Nada no meio, só vazio e espera. Esperar a hora passar, o novo dia chegar, a roupa secar, o amor crescer, a saudade morrer, o frio acabar e o calor aumentar. Uma metade lá e outra cá. No meio, vontades e um cabrito. 

Unyielding rocks

Out of the night that covers me, Black as the pit from pole to pole, I thank whatever gods may be For my unconquerable soul. In the fell clutch of circumstance I have not winced nor cried aloud. Under the bludgeonings of chance My head is bloody, but unbowed. Beyond this place of wrath and tears Looms but the horror of the shade, And yet the menace of the years Finds and shall find me unafraid. It matters not how strait the gate, How charged with punishments the scroll, I am the master of my fate: I am the captain of my soul. W. E. Henley

Painting by Jenny Saville

Bishop to the Queen

“The art of losing isn’t hard to master; 

/ so many things seem filled with the intent / to be lost that their loss is no disaster.” 

Elizabeth Bishop

Seu

Hoje a dor que não é minha chegou. Sozinhos, eu e a dor. Chegou de surpresa. Veio sem cerimônias, chegou e sentou-se ao meu lado.  Choramos abraçados, eu com ela. Dançamos. Tentei enxugar as lágrimas, todas delas e não minhas. Cada gota salgada, um sentimento não meu, todos seus. Afogado, segurei a dor pelo braço. Vá descansar dor, velarei seus sonhos e quando sumir sem avisar lembre-se que em mim tem um amigo. Cuidarei de ti.

Dante sem Virgílio

Atravessei o céu e cheguei ao inferno.

"Nel mezzo del cammin di nostra vita / Mi ritrovai per una selva oscura / Che la diritta via era smarrita"

5 10 15

THERE is a word 

Which bears a sword

Can pierce an armed man. 

 It hurls its barbed syllables,— 

At once is mute again. 

But where it fell 

The saved will tell 

On patriotic day, 

Some epauletted brother 

Gave his breath away. 

Wherever runs the breathless sun, 

Wherever roams the day, 

There is its noiseless onset, 

There is its victory! 

Behold the keenest marksman! 

The most accomplished shot! 

Time’s sublimest target 

Is a soul “forgot”!

Emily Dickinson

Of clouds and clocks

Hoje, ouvi que não sei receber elogios. Ouvi que fujo de galanteios. Palavras que são verdades. Não me acho inteligente ou bonito. Nunca me achei isto ou aquilo. Enquadro-me entre os comuns, aqueles que passam ao lado e não deixam lembranças. Não marco território ou luto por espaços. Existo. Na contramão, ocupo espaço, falo alto e desenho na pele meus segredos. Não consigo dormir nas noites quentes de Estocolmo ...

And until death finds me, it's my life

I want to get shot and die a noble death. 

I want to get shot saving someone's life. 

I want to get shot because getting shot hurts. 

I want to get shot so that I can rest. 

My body can't affort my lifestyle anymore. 

I want to get shot because it's quick - and painful. 

I've had a good life. Few regrets. 

I just want a new scar to remind me of how lucky I am. 

I know I'm going go die. But death has to find me. 

And until death finds me, it's my life. 

What am I gonna do today? I don't know. 

As long as I don't get shot.

(Spoken Word, 2009)

No matter how wise I was, I feel wrong

... | I will never be out of sight | I'll never feel the snow | I'll never reach the truth of lies | I'm just watching my flowers grow | ...

A primeira tentativa de muitas

Na mão a faca. A ponta tocou o peito e fez o primeiro corte. Com toda força do mundo continuou cortando, aprofundando lâmina e sangrando. Rompeu o externo. Arrebentou a caixa torácica e procurou entre sangue e costelas o coração. Ainda batia forte quando do peito arrancou. Nele procurou por algo, vasculhou as cavidades, cada válvula e artéria. Procurou nos músculos rompidos e nas veias abertas e nada encontra. Estava escondido. Bem no fundo do órgão encontrava-se enraizado o passado que se fazia presente. Com lágrimas nos olhos e ardor no nariz, foi rompendo as amarras, cortando os ligamentos. Um por um os soltava até que, puff, soltou a massa amorfa por inteiro. Olhou ao redor e viu a fogueira que anteriormente havia preparado com sonhos e desejos. Caminhou com a pouco força que lhe restava nas pernas e antes que a dúvida tomasse conta das suas vontades atirou ao fogo o pedaço que um dia lhe foi o mais importante. Feliz descobriu que viveu uma mentira. O fogo o libertou para o presente e nele um leão.

 

I'm still lost ...

Revisar

Vago pelo mundo como um Hamlet sem Horatio. Pisando em sonhos, gritando loucuras, caçando fantasmas, vivendo traições, procurando culpados e seguindo sem entender-me. Por onde andará Horatio, o arauto da verdade? Onde está aquele que nunca foi escravo da paixão? Grandes perguntas e nenhuma resposta. Sem ser entendido sigo.

To the end

"The end is where we start from." T. S. Eliot

Não vazio

Cercado e sozinho. Corre pelos dedos o tempo, os sonhos. A concretude das coisas e as certezas que delas deviam vir, não existem mais. Outono chegando, dias cada vez mais escuros e frios em Estocolmo. Cercado e sozinho. Não existe solidão maior do que o buraco no peito. Deste, porém, não sofro. Sou quebrado, mas não vazio.