Não existe sentimento menor que o meu. Só o seu. Não existem pensamentos mais tacanhos que os imaginados agora. Fel. Toda força da natureza desviada, enxurrada de maldizeres, dilúvio de execrações. Num altar o alvo e com dardos envenenados o consagro. Arranco os ex-votos das paredes. Retiro todas as bênçãos, coloco opróbrios, maldições. Para que nada nos una, que nada nos separe. Hoje, sou a antítese de Neruda.
Um comentário:
Bento Porfírio se inquieta:
- Eu não gosto desse passarinho!... Não gosto de violão... De nada que põe saudades na gente.
- Inútil nos defendermos, Bento! A tristeza já veio, já caiu aqui perto de nós. Eu estou pensando... Talvez, num lugar que não conheço, aonde nunca irei, more alguém que está à minha espera... E que jamais verei, jamais...
(Guimarães Rosa - "Sagarana")
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