Clark é quente

Ao levantar, em um canto pequeno do meu ego, algo gritou “Picasso”. Seguindo suas palavras coloquei as mãos dentro da cabeça e tentei – com muito esforço – arrancar meu cérebro e todo qualquer pensamento racional que me afasta dos medianos. Queria clarear qualquer resto de massa cinzenta e ir viver entre eles. Pensar o sentir é um peso que não quero mais. Queria arrancar os miolos e viver apenas com os olhos. Ser moldura neste espaço pictórico que é a vida, me confundir com cores, invadir o outro. Ser moldura e tela, ser obra por completo. Sua obra, meu mundo. Hoje, sou a linha orgânica de Lygia Clark, não sou a pintura fechada nela mesma, sou aquilo que se expande separando o espaço, se reunindo nele e se sustentando como um todo. Hoje levantei sozinho e ainda pairam sobre o cérebro-intacto – aquele não arrancado – palavras vazias. Porém, diferente do ontem, estou expandido e sou mais. Eu sou quente. Na tevê, SARABAND. Nostalgia. Na minha cabeça, o nada. Sou nada e, ao mesmo tempo, muito. Sou para poucos.